Gloria, bendita, Fuertes. La niña cumple 99

No sé por qué de pronto emerge del silencio la poeta Gloria Fuertes. No para mí, que siempre la tengo en el recuerdo, la memoria esta que aunque me falla me mantiene, porque fue como compañera mía en aquellos años primeros de la Televisión Española en los que los dos empezamos, ella ya con su edad a cuestas, siempre fumando, pero siempre con aquel espíritu de niña linda, de muñeca gordita con que llenaba el espacio por donde pasaba. Era la poeta Gloria Fuertes hija de costurera, como ella siempre decía, y presumía, madrileñísima, genial, capaz de jugar con las palabras mejor que muchos de los que viven. Poeta y no poetisa, insisto, que lo segundo empequeñece, sobre todo porque hay mujeres poetas mucho mejores que muchos de los varones que de poetas presumen, con lo difícil que es ser poeta de cuerpo entero, serían quizá poetisos…

A lo que voy, que el año que viene, en el diecisiete, será el centenario del nacimiento de Gloria, tan grande, ofreciendo siempre su pensamiento, que era su sentimiento, siempre con esa muñeca de su poesía entre los brazos, pero ojo, que la muñeca a veces llevaba una navaja en la liga. Lo digo hoy porque lo dije en su tiempo, oído al parche, hace quizá cincuenta años, como poco, y a ella le gustó cantidad y me lo agradeció con dos besos de aquellos que sonaban tan llenos de personalidad, en su casa de cerca del Retiro, siempre a punto de escribirte un verso, que yo por ejemplo reivindico para ella, que fue la inventora de que “a los que leían les llamaba, leones”.

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Gloria Fuertes, que prefería que le llamaran soltera a solterona, y que reivindicó su forma de vivir y de convivir, con valentía, sin torcer el gesto. Yo la llamaba para que me enviara algún cuento a la revista Chicas, en la que Atoin Franco era la directora, y a la que recuerdo cuando me asomo a los tomos de entrevistas antiguas, cuando yo además escribía cuentos con los nombres de Salvador de Piñar y también de Álvaro Muñoz Cobo, mis segundos apellidos paterno y materno respectivamente.

Gloria era un torrente, un torbellino por donde pasaba escribiendo, diciendo, manifestando, feraz y feroz al mismo tiempo, que cuando sonreía, parecía que llevaba una navaja barbera entre los dientes. Yo trabajé con ella en aquellos años lejanos de Radio Madrid porque ella estaba donde hubiera que estar para ganarse sus monedas. Tenía una voz, además, de niña mala, de lo que ejercía en su soledad, aunque luego era un ángel de la guarda al que le faltaban las alas. Cuando murió, la lloré mucho en la radio, en las televisiones y en todos los sitios donde me dejaron hacerlo, porque yo era de los del pluriempleo, aprovechando el momento.

Gloria Fuertes. Una de las madres del “postismo” en el que estaba por ejemplo, el maestro Gala, del que no sé nada hace tiempo y bien que me gustaba leerle en aquel recuadro suyo de la segunda de El Mundo, cuando escribía La Tronera.

libros

Nadie, pero nadie nadie, ha superado a Gloria Fuertes en su forma se sentir, de escribir, de decir el verso, aunque no fuera rimado. Incluso se han hecho libros con sus frases. Inmensa poeta que por tener, tiene una calle con su nombre en mi ciudad de Granada. De segundo apellido se llamaba Fuentes, y eso era su obra, agua fresca, sonora, rica en potasio, para los que nada tenían sino su verso, que no era poco. Iba siempre a su aire en aquella mesa de camilla, de la que yo escribí cuando escribía de verdad: “más que de camilla, era de capilla, porque ahí se hacían milagros todos los días”. Ella escribía en silencio, rodeada de sus cosas, y aquello trascendía. Era como una de esas coplas de niña que suenan en los planos oscuros de las películas de miedo.

Bienvenida Gloria, que ya sabes que los andaluces decimos “gloria bendita” cuando hay una cosa que nos gusta mucho. Gracias por todo, niña que el año que viene cumplirá cien años. ¿Sabes lo que te digo? Pues que nadie como tú ha vuelto a nacer, Gloria mía. 99 años, no se cumplen todos los días. De todas formas, felicidades.

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