Isla. Palabra que aprieta el gatillo de nuestra imaginación. El mar. Quizá una palmera. ¿Un náufrago? No, ¡no queremos náufragos! Y sol. Porque puestos a elegir, aunque pueda llover, preferimos imaginar calor. A las islas no se llega por mar ni avión, se llega por el destino (me da igual lo que diga Ryanair). No es un viaje a otro lugar. Es un viaje a uno mismo. De
Navidad, la época de la solidaridad. Al menos con el ganso pre foie, ya que ingerimos igual que éste. Es disfrutar de cenas en la mejor compañía: la de tus colegas de trabajo y la de tu familia. Vamos, las únicas que no has elegido. Es la alegría en la calle, que se viste de Feria de Abril epiléptica al son de villancicos antediluvianos y Papás Noel que
Decía Andy Warhol que si sólo te quedaban 30 dólares en la cuenta corriente que te los gastaras en una botella de champán y a celebrar. Y las Musas, con o sin champán, también celebran de lo lindo hasta los sucesos menos previsibles. Claro que ellas nunca fueron previsibles. La Musa Roja rompió con su chico en un episodio más heavy que Iron Maiden. ¿Qué hubiéramos esperado
