Pues sí,
gentes y
gentas de esta
España camisa blanca de mi esperanza y
rincones varios del mundo que me leéis, por mucho que el
título del
post de
hoy
(y cuando digo
título, quiero decir
título principal -
main title que dicen los sajones y
titre principal
que dicen los franceses y afrancesados- y no título secundario, título
entre paréntesis, subtítulo, título explicativo o leyenda) por mucho
que el
título del
post de
hoy -estaba diciendo yo- pueda recordar a algo así como que a
"si el amor llama a tu puerta, ábrela no te lo pienses más", a la famosa
Ana pRosa Copy&Paste Quintana y su no menos famoso
negro, o incluso pueda alguien tacharme de
racista,
xenófobo y hasta si se me apura de
misántropo, pues como que
pues no y
pues sí a un mismo tiempo...
Vamos, que por un lado
pues no
,
que no, porque yo ni
racista, ni
xenófobo, ni
misántropo (bueno,
misántropo a veces, o al menos
asocial)... pero es que si el
negro es
negro pues tú aquí que escribes
negro y aquí paz y después gloria que, como dic
e
abuela,
las cosas claras y el chocolate espeso
y si el chocolate además es
negro pues mejor que mejor porque engorda
menos y en los tiempos de
predieta y
dieta que
vivimos (porque no nos engañemos, por mucho que nos hablen de crisis en realidad lo que estamos es en tiempo de predieta y
dieta y
punto pelota o
punto en boca)
pues como que además es justo y necesario; y, sin embargo y por otro lado,
pues sí, que sí, que sí y que sí y es que definitivamente está claro que
si un negro te llama guapo eso, eso quiere decir algo.
Y justo en esa
diatriba me hallaba yo
ayer, después del mismo instante en que caminando por la calle divisase
a lo lejos,
lontananza o
en el horizonte mismo a un grupo de
negros que de forma
jovial parecía que
repartían algo,
pedían algo o
querían algo...
je ne sais pas... pero vamos,
negros así en plan bien,
negros como nosotros... vamos,
como nosotros no, porque nosotros no somos
negros (bueno, igual alguno o alguna sí,
pero yo no), pero vamos, que sí, así, en plan ciudadanos, con sus vaqueritos, sus
jerseyses de cuello de pico (que es que en
la Town como en lugar de
Corte Inglés tenemos
Supercor y
Tiendas El Corte Inglés se conoce -se entiende- que eso de que
ya es primavera
tarda un poquito más y como que aún llueve y aún hace frío y de esas
cosas tan otoñales y hasta invernales que tiene la climatología)
jerseyses
de cuello de pico -estaba diciendo yo- y hasta alguna gafa de montura
de pasta me pareció distinguir a mí... vamos, lo que yo os diga, que
era
negros de estos como nosotros, nada de
negros en plan tribu africana ni
negros de esos como del
Bronx, Harlem o extrarradios de esos chungos de los
NuevaYores o de cualquier otra ciudad de
los USA de toda la vida, no, no, ellos nada de cadenas de oro, ni brillantes, ni tatuajes ni esas cosas de llamarse
brother, ni
culo de negrata, ni tan siquiera
negrata a secas, no, no, ellos así, con sus vaqueritos y sus
jerseyses de cuello de pico... vamos, lo que podría definirse como
unos negros de bien.
Y yo allí, por la calle,
caminado y empujando la sillita de
Camino,
tan
blanco yo y tan rosa ella y pensando un
mira tú este grupillo tan
bien avenido y tan bien plantado de lado a lado de la calle cual
barricada humana.. vamos, una cosa bien bonita de ver y de mirar,
cuando allí que yo me aproximo, allí que yo me acerco y allí que
cuando ya estoy a punto de pasar por el
medio y medio de esa barrera de carne y hueso, ejemplo del cromatismo y variedad humana (que es que ya lo decía
Shakespeare en su
Mercader de Venecia:
"¿acaso si me pinchas no sangro?" y
Martin Luther King con su
I have a dream..), justo en ese instante -intentaba decir yo- allí que,
, uno de los chiquillos
negros, con su vaquerito, su
jerseyse de pico y hasta su
gafapastawannabe, pues allí que me dice un
"ey! guapo!"... y claro, como el que aquí escribe -
oséase moi- es así pues ¿qué se le ocurre decir en ese preciso momento?... pues nada más y nada menos que un
"no, gracias" mientras sigue empujando la sillita de
Camino, tan
blanco yo y tan rosa ella...
Que claro, decir
"no, gracias",
intentar relacionarlo con el
"ey! guapo!",
no encontrarle sentido alguno y sentirme así como que medio torpe y
entender en ese mismo instante la cara de sorpresa del chiquillo
piropeante
y
piropeador pues como que fue todo uno... y no es que no esté acostumbrado yo a que me llamen
guapo, porque como el fiel
lector y
lectora recordará (y si no lo recuerda aquí estoy yo en
modo narrador recapitulante
y
recapitulador para hacerlo) el que aquí escribe -
oséase moi- no sólo es
muy dado a
ser recibido por toda cuanta
gitana y
gitanilla pasea por las calles,
avenidas e incluso carreteras de los pueblos, ciudades e incluso grandes urbes cosmopolitas de esta
España camisa blanca de mi esperanza, al grito de
¡guapo! (lo mismo que los
drogatas suelen despachar mis negativas con un
"maricoooooón!!" -sí,
sí, así, con
oes muy alargadas-) sino que además fui llamado no sólo guapo sino
guapo, guapo, guapo
por el
señor Corredero esposo,
señor esposo Corredero o
Corredero señor esposo de mi gran amiga
Maggie y eso que él (y lo aclaro
paraunporsiacaso) ni es gitana, ni gitanilla ni mucho
menos drogata ni pertenenciente a ninguno de los colectivos tan dados a
gritarme a mí cosas... es más, ahora que lo recuerdo, mismamente hace ahora una semana que hallándome yo paseando por
tierra de los naranjos allí que hasta un grupo de
adolescentas debieron de tener la misma impresión porque bajo un leve codazo de una
adolescenta a otra que más que
adolescenta parecía
púber o prepúber allí que, mirándome muy fijamente, ésta le dijo a la otra, "mira qué guapo"... total, que no, que no es que uno no esté acostumbrado a lo de
guapo,
no, lo que pasa es que yo creo que llevaba la mente en modo
no me de nada,
no me pida nada, no
me cuente nada y claro, pues allí que ante el primer
síntoma o
signo de interacción allí que espeté yo ese absurdo
"no, gracias", siguiendo mi marcha de
padre de tarde primaveral y dejando de saber en ese mismo instante qué significaba aquella concentración en la calle, qué podría venir tras ese piropo y, sobre todo, sobre todo...
mami qué será lo que quiere el negro...
Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (Y como hace ya mucho tiempo que trebol ha tenido a bien otorgarme unos premios blogueros y como hace unos días xikoperfumista hizo lo propio conmigo, creo que tras tanto premio lo justo y educado es, por lo menos, agradecerlo públicamente... así que aquí que yo les doy mi agradecimiento público y les digo que para mí el mejor premio es tenerlos de lectores y comment-aristas y que esos premios deberían ser para ellos sólo por tener la paciencia suficiente para serlo... suena a tópico, a frase de gran dama del teatro, pero es que yo, a veces -o siempre-, soy así).
